martes, 26 de julio de 2016

como Jalogüin

contar los días
y la respiración
No dejar
que atisbo alguno
de melancolía
o de desnudada tristeza
se haga cierto
Se haga carne
Porque cualquier
célula puede mutar
Así
como un alien
que te crece dentro
Como ese zombi
que te toca
la pierna 
al tratar
de correr
y alejarte de su roce
y sentís que te quema
y sabés que en apenas horas
te convertirás 
en uno de ellos
Así
la idea del cáncer
Idea 
que dejar atrás
implicó
una galería una guirnalda un trencito
de tretas

Ni que en Jalogüin
Pero así


SEG 1115716
en "Los Ángeles de Foucault. Registro de un cáncer"